La primera vez que oí hablar de una muerte por violencia machista, era muy joven. Además  no sabía muy bien qué quería decir eso de “ha matado a su mujer, una desgracia”. Era una pareja joven, la familia de ella era, y es, muy conocida en su pueblo, un aliciente más para la “vergüenza” que cayó sobre la familia.

Hace unos años, la violencia de género no existía, era una realidad tapada, secreta de puertas para fuera. ¿Cuantas puertas habría cerradas con una historia de violencia y vergüenza? Cientos… Miles.

Las gloriosas frases del presidente del gobierno, son de todos conocidas. La vergüenza ajena, y no tan ajena, que nos provoca, hace pensar que es cierto que nos toman por memos.

No voy a enumerar los infinitos bochornos por los que nos hace pasar, es algo que no se puede reproducir muchas veces, ya que pone en peligro nuestra salud mental.

Es época de ferias. El verano, el calor, los días largos, las noches…

En las ferias de mi niñez, recuerdo los cacharritos, esos infernales artilugios que me mareaban y me daban miedo. Creo que por eso en las fotos que tengo, mi cara está siempre entre asombrada y espantada. ¡Cuánto había que sufrir para echar la feria adelante!.

Al parecer cuando pequeña, era de ubicación fácil, me colocaban donde mejor conviniese, es lo que tiene ser la tercera, ya cuentes por arriba o por abajo.

Sin salir de la provincia de Málaga, en mi niñez pasaba largas temporadas en casa de mis tíos, mi versatilidad era propicia para cualquier emplazamiento, y siempre he agradecido el poder estar en casa de mi familia, paterna o materna, era indiferente, me gustaba estar con ellos.